Un dios solitario y otros relatos - Agatha Christie

Último día del año igual a último libro del año. Como que soy así de original he decidido acabar el 2019 de la misma forma que lo empecé: recitando relatos de mi querida Agatha Christie, completamente desnudo (y borracho) desde el portal de mi casa. Creo que no escogí bien la obra porque mis vecinos no les entusiasmó demasiado hasta el punto de acabar llamando a la Guardia urbana indignados. Así que, según se desprende de la actuación desmedida de las fuerzas del orden, el libro Un dios solitario y otros relatos no ha pasado la criba vecinal.

Éste libro de relatos ha sido un añadido de última hora a la lista de "todas las novelas detectivescas que ha escrito la señora Agatha que tengo que leer antes de morir". En un primer momento pensé que todos los textos estaban protagonizados por Poirot, Mrs. Marple y otros detectives que, esta buena señora, se sacó de la manga a lo largo de su vida. Pero... ¡oh sorpresa! eso no ha sido así (o no del todo). Relatos detectivescos habían un par o tres, el resto versaban sobre "amoríos imposibles y estas coñadurías que no me interesan una puta mierda tanto". Así que éste no era el típico libro de Agatha que me apasiona pero, de vez en cuando, ya está bien poder leer algo diferente en mi vida.

Y ¿qué me ha parecido este último libro del año? Pues lo mismo que me ha parecido cualquier libro que sea una recopilación de relatos: nunca acabo del todo contento una vez me los he acabado. Me sucede algo parecido a cuando me zampo el contenido de una caja de galletas surtidas: unas me molan y otras son una mierda. No existe ningún libro de relatos (ni caja de galletas surtidas) que me gusten al completo, todo por igual.

Lo qué sí me ha gustado de este libro es que al final de cada relato hay un pequeño epílogo con una especie de explicación del relato y del contexto de la época o de la vida de tita Agatha. Eso es un detalle que, personalmente, agradezco ya que me hace más interesante el libro y su lectura. Si el epílogo estuviese escrito por la propia autora ya sería la ostia pero, aun así, se agradece todo valor añadido en un libro. 

Pues nada más... ¡Feliz año de mí y de todo el cuerpo de la Guardia urbana!

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Poirot investiga - Agatha Christie

Tengo muchas teorías sobre los personajes creados por Agatha Christie. Todas estas teorías son ideas particulares, muy subjetivas y totalmente absurdas.

Una de estas teorías científicas dice que los personajes de Mrs. Marple y el del detective Poirot funcionan de forma diferente si están metidos dentro de un relato corto o de una novela. Mrs. Marple es un personaje que los relatos cortos le sientan de fábula. Esa abuela metomentodo es una figura entrañable que no molesta y que, de pronto, te soluciona un misterio imposible gracias a una puñetera anécdota sobre una vecina al que se le murió su canario de una forma parecida al caso. Esa chorrada funciona muy bien con una historia corta, en cambio, se me cruza y se hace pesada en una novela. Tanto es así que en las novelas largas me gustaría que el asesino se saliese con la suya solo con no ver triunfar a la puñetera abuela de los cojones. 

En cambio con Poirot me sucede algo completamente contrario. Este personaje, por carácter y por resolver los crímenes gracias al trabajo de sus células grises, le viene muy bien las novelas con mucha chicha. En ellas el belga dedica su tiempo a pensar en el caso y puede desarrollar sus particulares teorías cosa que en los relatos cortos no sucede. Así que, después de leerme Poirot investiga, puedo asegurar que este libro confirma mi absurda regla.

Poirot en los relatos cortos me recuerda excesivamente a Sherlock Holmes y su fiel compañero Hustings le sucede lo mismo con su homólogo Watson.  Que sí, que es lo normal, pero es que en los relatos cortos son putos clichés. Poirot es el dios que todo lo sabe y que nunca se equivoca. Muy diferente al Poirot de novela que tiene tiempo para equivocarse o desarrollar teorías que no son las correctas. ¡Hasta parece humano! En una novela corta el cabrón sabe la solución antes incluso que sucedan las cosas. Es demasiado perfecto, demasiado estereotipado, demasiado cansino. Y por contra el resto parecen retrasados mentales. Aún así me encanta Poirot sea como sea, en pequeñas dosis o con sobredosis. ¡Me la pela! No soy objetivo con eso: ¿sale Poirot? en ese caso, me gusta. Creo que Agatha no estaría muy contenta con mi parecer.

PD: por cierto, ¿soy al único que le sucede eso con estos personajes? ¿Poirot es más de novela gorda y Mrs. Marple de cuento corto? O simplemente es que no tengo criterio alguno. 

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Un mago de Terramar - Ursula K. Le Guin

Esta vez he escogido uno de esos libros que tengo en la lista de "futuros títulos a leer pero que siempre, por H o por B, acaban siendo relegados por alguna otra obra". Finalmente me he cuadrado conmigo mismo y me he leído Un mago de Terramar de la escritora de fantasía y ciencia ficción Ursula K. Le Guin.

Antes de nada decir que (en teoría) me gusta escribir y una de las cosas que (en teoría) me encanta es destrozar, violar o fusilar el mito del viaje del héroe. La puñetera base en la que se sustentan todos y cada uno de los putos relatos o historias de aventuras épicas y fantásticas que jamás se han escrito. Si el viaje del héroe funciona ¿para qué vamos a desviarnos del puto esquema de los cojones?

Así soy yo, no creo en héroes, me identifico más con los personajes inútiles que no saben hacer la o con el canuto y todo ese rollo. Y no sé por qué la verdad. Pero bueno, a lo que iba, me cansa tanto viaje épico del héroe y sus pajas mentales. Así que dar por el saco a ese puñetero héroe siempre es placentero.

Y ¿qué sucede en Un mago de Terramar?, pues que... pues que también hay un viaje y todo ese rollo. Pero ¡oh, sorpresa! tiene algo que me atrapa. No sé si es porque el pobre desgraciado recibe por todos lados en todo momento o si es porque, al final, como siempre sucede en la vida, si una historia esta bien contada te comes con patatas todo lo que te den, con héroe o sin él. 

Así que, en resumen, el mito del viaje del héroe siempre funciona. Hasta la historia de mi vida podría asegurarse que se basa en ella. El único problema es que en este caso me da pereza responder a la llamada.

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Carmilla - Sheridan Le Fanu

El libro de esta semana lo atrapé un poco por casualidad. Estaba escondido en una tienda de segunda mano (una tienda solidaria de una asociación de gente mayor) detrás de una puerta secreta disimulada debajo de una trampilla, al lado de un armario que en realidad ocultaba una entrada a un pasadizo después de tener que responder correctamente a la pregunta del guardián del puente maldito. Bueno, quizá he exagerado ligeramente, pero sí es verdad que el libro no estaba colocado a primera vista. Así que lo compré e inmediatamente lo inscribí en mi lista imaginaria de "El próximo libro a leer". Y ¡oh, sorpresa! Carmilla de Sheridan Le Fanu fue el siguiente libro que leí.

Y ya que me he leído este libro sobre una vampira viciosilla pues voy a hablar de Drácula de Bram Stoker porque, basicamente, soy así de absurdo. Pero aunque no lo parezca todo en mi mente tiene un sentido. Me explico. Drácula es una obra maestra, un clásico entre los clásicos y blablabla pero está publicada en 1897 y el señor Bram estuvo entretenido escribiéndola como unos siete años. Así que estamos hablando de una historia pensada para un lector de finales del siglo XIX. Así que, cuando decidí adentrarme en él, supuse que al no ser un lector de esa época y tener tanta información previa de la historia de Drácula la novela se me haría demasiado pesada y, vista hoy en día, demasiado inocentona. Pero cuál fue mi sorpresa que no solo no sucedió eso sino que me pareció uno de los mejores libros que he leído en los últimos años. Y es en este punto donde entra la novela que me he acabado de leer: con Carmilla me ha sucedido exactamente aquello que pensaba que me sucedería al leerme la novela de Drácula.

Carmilla es anterior a Drácula y éste último recoge muchas de las cosas típicas vampirescas descritas por Le Fanu. Pero mientras con Drácula la considero LA novela, con Carmilla solo la puedo considerar como un como un cuento fruto de una época determinada y que no ha soportado el paso del tiempo. Solo diré que creo que me costó menos leerme el libraco de Drácula que esta novela corta de unas pocas páginas.

PD: hablando de Drácula y Carmilla me he acordado de cuando leí "la-supuesta-segunda-parte-oficial" de Drácula escrito (hipotéticamente) por un descendiente de Bram Stoker y ayudado (ligeramente) por un guionista y/o escritor. Por dios, no he odiado tanto una obra como hice con ésta mientras la leía. Me dio la sensación que ninguno de los dos había leído la obra original y, en realidad, estaban haciendo una continuación (de muy bajo presupuesto) de la pelí de Coppola. ¡Que ganas tuve de empalar a los dos autores por el bien de la humanidad!

PD2: Y, hablando de la librería donde compré este libro, hubo una vez que me estuvieron a punto de encerrar en su interior mientras yo me encontraba perdido entre sus pasajes secretos buscando algún libro interesante que comprar. 

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A todo vapor - Terry Pratchett

¡Solo puede quedar uno!

Empiezo este nuevo post con esta frase tan "inmortal" porque, después de leerme A todo vapor de mi querido y añorado Terry Pratchett, ya solo me falta ¡un libro! para acabarme toda la saga del Mundodisco que este buen hombre nos regaló. Cuarenta y una novelas creando un mundo fantástico del que he disfrutado cada rincón como un puto niño. Aún me acuerdo de la primera vez que lo visité, parecía que aquello no tendría fin... pero ¡ya solo falta un libro! Y luego vendrá el Caos más absoluto.

Podría hablar muy mucho de esta novela pero ¿qué importancia tiene si ya solo me falta un libro? Y sabemos que nunca va a aparecer una nueva novela póstuma porque el muy cafre pidió que se eliminaran todos los proyectos inacabados que tuviera en su ordenador. ¿Por qué Terry? ¿Por qué? ¿De verdad no habrá ni una novela corta más? ¿Ningún relato donde aparezcan algunos de esos personajes tan jodidamente buenos que tenías? ¿Por qué Terry? Aunque solo fueran unas simples líneas. 

Pero nada, esto se acaba... durante este 2020, antes o después, acabaré por leerme la última novela y luego, sí que sí, tal como predijo Agatha Christie: y luego, ya no quedará ninguno.

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Tente Flota Thor-Intergalax

Hay una nueva amenaza en el sistema Coronavirus-19 y la única que puede acabar con ella es la Flota Thor-Intergalax...

Bueno, hacía como mucho tiempo que no tocaba el tema Tente pero la necesidad de hacer hueco en las estanterías de mi habitación para dejar mis nuevas colecciones de libros acabó por crear la tormenta perfecta. Mis distintas construcciones de Tente ocupaban un espacio exageradamente grande en mi habitación así que decidí arrasar con la mayoría de ellas. Una vez destruidas pasó por mi cabeza la idea de construir algo con parte de los destrozos que había causado y fe entonces cuando apareció mi nueva propuesta: Crear una nave espacial con partes recicladas de los Vehículos de las galaxias y mi querido roblock Thor.

Comienzo explicando la triste historia de mi roblock llamado Thor (ay thorito bravo). Este transformer pobrecico andaba un poco lisiado, no tenía todas sus piezas y tuve que hacerle algún apaño para construirlo. El problema radicaba en que, aunque el bicho me molaba bastante y era el único roblock que había tenido jamás, en realidad era un puto coñazo de maqueta porque las mierdas de bisagras se desmontaban solo con mirarlas. Así que, aunque me doliese en el alma ¡tenía que morir!

Una vez decidido mi armaggedon tentil, descubrí un nuevo problema. Muchas de las piezas estaban pegadas por culpa de sus pegatinas y no me apetecía desengancharlas. Por ese motivo decidí coger el troncho de piezas y ensamblarlo en mi nueva nave tal cual. Tenía que conseguir que ese bloque de piezas pensadas para un robot que se transformaba en camión encajara perfectamente en mi nueva nave. Y ¡tachan! la parte trasera de mi lanzadora espacial acabó siendo, en esencia, un trozo de Thor.

El resto, pues nada, quería hacer una nave alargada en plan x-wing (salvando todas las distancias siderales) y finalmente conseguí hacer algo que, parece, no dan demasiadas arcadas al observarlo de cerca. No seamos demasiado exigentes que de pequeño habría jugado con él ¡sin dudarlo!

PD: Una vez acabado el montaje descubrí que el pobre piloto es demasiado gordo y no cabe en el espació que le dejé para entrar en la nave. Tendrá que adelgazar si quiere pilotar el trasto o esperar que alguien le corte los brazos.

PD2: Quizá ahora, con tiempo de sobra en casa gracias a los confinamientos, me ponga a hacer alguna navecilla más... 

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Dune - Frank Herbert

Para empezar este post, dedicado a un mítico libro de la ciencia ficción universal, me gustaría mencionar un hecho que parece más de ciencia ficción que el argumento del propio libro en sí: hace unos años yo tenía novia.

Lo que parece un hecho intrascendente (no tanto para mí sino para el devenir del mundo) en este post tiene una importancia vital ya que esta chica era muy fan de la serie Dune de Frank Herbert y, en un intento de culturizar a una joven mente tremendamente influenciable, me recomendó su lectura con todo el fervor del mundo.

Como que soy una persona facilona y hago todo aquello que me mandan, he acabado por leérmela. Es cierto que ya hace más de trece años que no estoy con esta chica, pero además de influenciable soy un puñetero vago redomado y, aunque hago las cosas, siempre lo dejo todo para el día siguiente. Bueno, a lo que iba, que finalmente me he leído la novela y he tenido una sensación un tanto extraña. Casi como un deja vu, con este libro me ha sucedido lo mismo que con la muchacha que me lo recomendó. He tenido una relación parecida de amor-odio.

Todo empezó genial, no sé si hubo flechazo pero como mínimo sí que existía algo que indicaba que aquello era especial. Y no el significado de especial que usa mi hermana cada vez que habla de mí a sus amigas, más bien la acepción positiva de la palabra. Parecía que había encontrado a mi Bene Gesserit y yo me había convertido en su Kwisatz Haderach. Pero a medida que avanzaba la relación todo se estancó, ni metiendo un buen puñado de especia (en realidad, ni fumándola) parecía que aquella relación avanzase ni pudiese llegar, finalmente, a buen puerto. El antaño paraíso se había transformado en un páramo yermo lleno de gusanos como lo era Arrakis. Y, cuando menos me lo esperaba se produjo el final, un final abrupto aunque largamente anunciado. Fue un mes muy intenso, el mismo tiempo que he tardado en leerme esta puñetera historia.

Y con el libro me ha sucedido exactamente lo mismo. No me ha disgustado pero toda la parte central ha sido lenta de cojones. Acompañado de la sensación que el libro estaba a punto de terminar y la batalla final no había ni comenzado. Y cuando empieza decide ventilárselo de un plumazo. Que pensando que el puñetero libro es gordaco como una mala cosa, haberse currado un final un poco más cuidado y no tan precipitado hubiese sido todo un detalle. He tenido la sensación de cuando estás en un examen y ya has llenado casi los dos folios que tienes permitido usar con mucha morralla y aún tienes que responder siete preguntas para poder acabar.

Sé que soy el único en el universo que lo piensa así pero considero que, como las relaciones de pareja, esta saga está un poco sobrevalorada. La conclusión de todo ello se resume en, si tu pareja te recomienda leer la saga Dune, huye corriendo porque significa que ya no te quiere, te dejará de forma precipitada y acaparará toda la especie para ella sola. ¡Maldita bruja Bene Gesserit!

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La isla del doctor Moreau - H. G. Wells

La última novela que me he leído ha sido La isla del doctor Moreau del escritor H. G. Wells. Hace años que iba detrás de esta novela pero no había manera de encontrarla de segunda mano. Las otras obras del mismo autor las he visto un millón de veces corriendo libremente en cualquier librería pero ésta, no sé por qué, parece que le cuesta salir. 

A lo que iba, que después de mucho tiempo, por fin, encontré la susodicha novela y la compré... junto a otros siete libros más (lo mío no tiene remedio). Sin dudarlo decidí situarla en la primera posición de mi lista imaginaria de futuras lecturas, desbancando a Dune que hasta ese momento lideraba esa clasificación. Y, para mí sorpresa, hice caso por primera vez en mi vida de esa lista imaginaria y me leí del tirón la novela de Wells.

Después del último libro leído es de agradecer encontrarte con una novela en el que entiendes en cada momento todo lo va sucediendo en la historia (después de este difícil último mes parece que ya no pido demasiado en un libro). Como sucede con Wells es de un estilo muy directo, sin adornos y va a lo que va. ¡Necesitaba una historia así! No se recrea demasiado en las descripciones de los personajes pero esta vez me daba un poco igual. Como me ha ido sucediendo varias veces este año, por culpa de elegir novelas que previamente ya había visto su versión cinematográfica, en mi mente enferma los personajes de la historia ya tenían un físico muy predeterminado independientemente de la descripción hecha por el señor Wells. El dr. Moreau era un Marlon Brando albino y el prota de la historia era Michael York. Que si Wells hubiese dicho que Moreau era negro e hipermusculado me la hubiese sudado bastante la zona escrotal, el Dr. Moreau hubiese seguido siendo en mi mente un Marlon Brando gordaco y albino. 

Una vez leída la historia me he quedado con un regusto amargo. Lo que cuenta Herbert es la ostia pero, tengo la sensación, que desaprovecha lo que hubiese podido ser una grandísima historia. Lo de ir al grano está bien pero existen algunos momentos y aparecen ciertos conflictos que podían haber sido muy interesantes ahondar en ellos. En cambio tito Wells se los ventila de una forma increíble. Sr. Wells sr. Wells, no tenía usted ganas de escribir aquel día ¿verdad? Con Herbert me ha sucedido lo contrario a lo que me ocurría con Stephen King. King tiene ideas geniales pero su verborrea crónica acaba malbaratando la historia (hablo de mi experiencia, sé que el resto de la humanidad no piensa lo mismo). En cambio en La isla del Dr. Moreau tengo la sensación que si Wells hubiese estado un tiempecico más trabajando la historia podría haber salido de allí la obra cumbre de la ciencia ficción.

Ya que H. G. Wells no está actualmente en condiciones de crear esa obra magna, deseo con todas mis fuerzas una adaptación al cine que nos haga caer los cojones/ovarios al suelo y nos haga reflexionar sobre qué es aquello que nos diferencia a los humanos de los policías antidisturbios.

PD: desde que compré el libro, una edición de 1975 de Nostromo (ver la imagen de arriba), tengo una pregunta que me ronda la cabeza. ¿Qué mierdas tiene que ver una cámara fotográfica Leica con la historia de la novela publicada en 1896?

Nota: En el último párrafo he hecho una comparación entre la policía antidisturbios y los animales. No quiero que nadie se enfade por un comentario jocoso dentro de un contexto apolítico, blanco y sin ningún tipo de malicia. Doy por sentado que todo el mundo entiende que tengo pleno conocimiento de que los animales no son unas simples bestias psicópatas y que depositan en su interior algún tipo de sentimientos.

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Autoridad - Jeff VanderMeer

Un globo, dos globos, tres globos, la luna es un globo que se me escapó. Un globo, dos globos, tres globos, la tierra es el globo donde vivo yo. 

Seguramente es la comienzo de crítica más estúpido que llevo hasta ahora (y eso es mucho decir) pero el libro que me he leído Autoridad del escritor Jeff VanderMeer creo que bien se la merece. Autoridad es la segunda parte de la trilogía de Southern Reach. La primera novela me la leí hace poco y el resumen de mi crítica podría ser: No he entendido una puta mierda pero me he entretenido leyendo el libro. También es cierto que en ese momento me pregunté ¿es necesario una segunda parte? Aunque suponía la respuesta, ahora después de leerme Autoridad puedo responder que, para mi gusto, no era necesario.

En la primera novela me dio la sensación que me encontraba un poco en la misma situación que la protagonista: no sabe dónde coño está ni qué leches sucede e intenta comprenderlo. Así que durante su lectura yo me convertí en la protagonista y visualicé sus aventuras por el área X. Al final del libro ella no sabe qué ha ocurrido y, básicamente, yo tampoco. Pero bien, eso podría ser una metáfora de mi vida.

En cambio esta segunda novela se traslada al Southern Reach de los cojones que es una especie de Área 51 donde estudian todo lo relacionado con las cosas raras que suceden en el lugar. ¿Problema? Que de pronto la aventura ya no es tan directa como la primera y empieza a divagar en la mente del director del centro. Y cuando avanza más me importa una mierda lo que le preocupe al señor protagonista de esta historia. Empiezo a pensar que tengo que ir a hacer la compra porque tengo la nevera pelada y, si quiero continuar viviendo, sería del todo prudente ir al supermercado a comprar algo de comida. También me falta suavizante para la ropa y pasta de dientes.

Vale, parece que estoy divagando, pero es precisamente esa sensación la que tengo al intentar seguir la historia en vez de dejarlo estar e ir directamente a ver porno por internete y aprovechar mejor el tiempo.

¿Voy a leerme la tercera novela? Pues básicamente no. Seguramente sea la  mejor de todas pero yo ya he tenido suficiente con el puñetero Área X y toda su parafernalia. 

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La incredulidad del padre Brown - G.K. Chesterton

Mi siguiente libro ha sido escogido por culpa del visionado de una serie de televisión. He visto de todo en este mundo de detectives amateurs pero nunca había pensado en un sacerdote católico como luchador infatigable contra los chicos malos. Pero claro, dicho así ¿quién mejor que un capellán para resolver misterios increíbles? En resumen, que al ver la serie de televisión decidí que la primera vez que viese un libro de este personaje me lo compraría. Y, dicho y hecho, me topé con La incredulidad del padre Brown de G.K. Chesterton y me lo compré.

Lo bueno del volumen es que en realidad son una colección de relatos cortos. Hay diferentes casos así que si uno no me gusta quizá me enganche el siguiente. Pero después de leérmelos todos puedo decir que no me ha enganchado ninguno. No puedo asegurar qué es lo que me ha fallado, si ha sido porque no me gusta el personaje en sí, si son los casos o si el problema soy yo y lo de esnifar serrín no es del todo bueno. Aunque lo que puedo asegurar es que no me ha entusiasmado.

Y mira que en un primer momento pensé que sería como una Miss Marple vestida de cura pero no, que no ha sido lo mismo. En fin, el libro ya lo he despachado a otro inconsciente, espero que lo disfrute con más intensidad que yo.

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Descansa en paz - John Ajvide Lindqvist

Mi último libro que me he leído ha sido la novela Descansa en paz de John Ajvide Lindqvist. La forma de escoger este libro ha sido un tanto absurda y azarosa. Contacté con un chico que quería cambiar una película que yo tenía por algún producto suyo. Finalmente al no encontrar nada que me gustase me dijo si quería un libro del autor que había escrito Déjame entrar. ¿Que sí quería? Claro que sí, me gustó la película y me gustó ese libro. Ya tenía claro cuál iba a ser mi siguiente lectura.

Pero por desgracia cuando algo te gusta en demasía tiende a coincidir que lo siguiente te parece una puta patraña. No ha llegado a tanto, la novela se deja leer pero no me he masturbado pensando en ella. Ahora, días más tarde, empiezo a no acordarme de qué sucedía o de cómo era su final. Si me apuras, en un par de semanas, no me acordaré ni de su existencia. Si me apuras mucho mucho en unos meses no me acordaré ni de leer ni de escribir (aunque creo que esto último es más problema de mis neuronas un poco mustias).

Como que la novela para pasar el rato está bien pero tampoco es para perder mucho el rato. Eso sí, comentaré algo del libro (como ente físico) que no había visto nunca. Me refiero a que debajo del título hay un subtítulo que reza: Edición en pruebas. Por un momento pensé que era el clásico añadido para intentar vender más libros pero como enganche me parecía bastante pobre. Después descubrí que no tiene isbn, que es un volumen no vendible. Nunca había tenido un libro previo a la primera edición, en realidad, no sabía que existieran tales ediciones. Y la tontería me pareció curiosa, tan curiosa que dentro de unos años me acordaré solo de esta anécdota y no de la aventura de los zombies suecos.

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Aniquilación - Jeff VanderMeer

Netflix, 22h, día D. Me aburro de forma soberana y desde hace tiempo corre por esa plataforma una película de ciencia ficción con Natalie Portman. He leído por internete que la película en sí está bien, aunque no me importa lo que digan, sale Natalie Portman y con eso ya vale la pena intentarlo (no todo van a ser Amenazas Fanstasmas). El film se deja ver, Natalie Portman también. Está basada en una trilogía de libros así que ya que estoy metido en el año de lectura de libros que han tenido su versión películera más o menos exitosa, pues ¿por qué no leerme Aniquilación de Jeff VanderMeer?

Como que parece que de segunda mano no hay nada sobre este autor lo he acabo robando de la biblioteca. Encima es un libro muy corto ¿qué puede salir mal? Pues básicamente que no me he enterado de una mierda de la historia. Y eso que iba con una visión preestablecida de la película. Pero es que no me empané una puta mierda de lo que sucedía. ¿Eso significa que me aburrí leyendo el libro? Pues la verdad es que no. Es un libro que va al grano desde la primera línea, aunque no sepas donde está el grano, ni siquiera qué coño es el grano. Pero que es directo eso seguro.

Lo bueno es que hay cosas que en la película me parecían muy forzadas y en cambio en el libro me parece que todo fluye mucho mejor. ¿Hacia dónde fluye? Eso no lo sé, pero ¿qué más da? Solo decir que ya he encargado a la biblioteca el segundo volumen. Aunque tenga miedo de comprobar que no hacía falta alargar esta historia que claramente no sé de qué va.

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Tente va a la nieve

Empieza a hacer fresquito, así que Tenteo ha decidido ir a la montaña !a tocar la nieve!

Bueno, como sucede siempre, hacía mucho tiempo que no entraba en el blog. Esta vez puedo asegurar que ha sido por un buen motivo: me daba mucho palo. Todo ha cambiado cuando estos últimos días he decidido desmontar muchas figuras de Tente para dejar espacio a mi primera afición que son los libros. Porque la sabiduría señores, ocupa demasiado lugar. La cuestión es que en mi proceso de desmontado de construcciones había pensado en aprovechar y hacer una foto a algunas de ellas.

La de hoy no la subo porque me parezca una genialidad sino porque me hizo gracia el proceso en sí de construcción. Cómo fue surgiendo la pieza, poco a poco, sin tener nada preconcebido en mi cabeza. El ejercicio esta vez consistía en montar algo con las piezas blancas y negras que en aquel momento tenía sin usar y, además, usar la técnica de colocar las piezas al revés de cómo las uso siempre. 

Con esos dos principios empecé el ejercicio colocando piezas al tuntún, sin saber muy bien qué coño estaba construyendo. Finalmente acabé por hacer algo similar a un gran teleférico para poder subir a lo alto de una montaña. Es un teleférico raruno porque en vez de un cable tiene unos raíles por donde va subiendo y bajando la cabina, pero la intención es lo que cuenta.

Los raíles los construí con unos travesaños largos puestos del revés. Así de esta forma la cabina puede desplazarse deslizándose por encima. Algo diferente a lo que acostumbro a construir, la verdad. ¡Ahora a subirse e ir a la cima de la montaña a jugar con la nieve!

Y aquí como el teleférico existe dentro de mi cabeza. El pobre Teo no sé si habrá visto la nieve lo que seguro que se habrá fijado es con el señor Yeti atacando al pobre teleférico de Tente.

Nada más por hoy, esto ha sido una chorrada de construcción pero así, como mínimo, he subido algo más a la página.

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Snuff - Terry Pratchett

Hoy es un día triste, un día que pasará a la posteridad de mi vida, un día que marcará un antes y un después... porque hoy me he leído el último libro de la saga de la Guardia del Mundodisco. Hoy me he acabado de leer Snuff de Terry Pratchett.

Entré en el mundo de Terry con la saga de los magos y del mejor mago no mago de toda la historia de la literatura, Rincewind. Como que el personaje me gustó tanto decidí leerme solo las novelas de Mundodisco donde apareciera este particular héroe papanatas. Esa maratón lecturil fue como participar en una orgía sexual (si supiese qué coño sucede en una orgía sexual de esas). El problema fue que lo que tiene un principio acostumbra a tener un final... y el final llegó. Al terminar de leer, mi vida dejó de tener un sentido y, aunque Terry Pratchett había escrito un montón de libros más, sabía que no habría otro personaje que me atraparía con la misma fuerza que con Rincewind. Así que, entristecido, me leí otra novela al azar, era una que trataba sobre la guardia nocturna de la ciudad y allí pude corroborar que no había un personaje que se pudiese igualar con Rincewind, ¡HABÍAN MUCHOS! ¡Mi vida volvía a tener sentido! Hasta el día de hoy.

Y es que ya no quedan más historias de la guardia que pueda leer. Terry hace un tiempo que decidió no escribir más (es lo que tiene morirse supongo). Pero ¿y ahora qué? ¿Qué voy hacer yo ahora? Es como si me hubiesen arrancado el corazón y lo hubiesen destrozado en mil partes, hay un vacío en mí que nada ni nadie podrá llenar (aunque algunas modelos de Victoria Secret podrían hacer un intento). Pero bueno, intentaré ser positivos y mirar hacia delante, siempre puedo ver el vaso medio lleno y pensar que aún me faltan dos novelas para acabar con las 41 obras sobre Mundodisco que ese obseso de la escritura se sacó de la puta manga. Pero... ¡Un momento! ¿A quién quiero engañar? Yo soy de los tipos que siempre ven el vaso medio vacío. Nunca positivo siempre negativo. ¿Dos novelas? ¿SOLO dos? Oh mierda, definitivamente mi vida ya no tiene ningún sentido.

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Cementerio de animales - Stephen King

Este año 2019 se puede definir como mi intento para dilucidar si finalmente Stephen King me gusta tanto como al resto de los mortales o simplemente soy una puta excepción a la regla y no lo soporto.

Al ser un autor con tanto material (y alguno tan extenso) decidí leerme algunas de las obras más conocidas del muchacho pero con la condición de que éstas tuvieran un promedio de páginas que pudiesen ser leídas tranquilamente durante una o dos semanas por un ser humano mentalmente sano y normal. It quedaba totalmente excluida.

Mi primera intención era pasarme todo el año leyendo novelas del señor King, quizá una por mes, y así dar mi valoración de esas 12 obras leídas. Pero al llegar agosto (vaya vaya) ya puedo confirmar que he llegado a una conclusión definitiva: Stephen King es un puto coñazo de escritor. Así que parece confirmarse, también, que soy un puto bicho raro que no acaba de entender al pobre autor y al resto del mundo. Qué le vamos a hacer, en mi lápida tendré que poner la siguiente leyenda: "no me gusta Stephen King, lo siento".

Pero es que me da mucha rabia que eso suceda. Es que el muy cabrón tiene ideas más o menos buenas para una historia, desgraciadamente su verborrea literaria se lo lleva todo por delante. Todas las obras que he leído de este buen hombre serían unas magníficas novelas cortas pero parece ser que, en el mundo editorial, eso debe de ser algo totalmente ilegal así que el señor King necesita llenar cien o doscientas páginas más con sus pajas mentales que no aportan nada a la historia. Supongo que le compran sus novelas en el mercado por kilo: "¡Neeeeena! Que hoy tengo un Stephen King muy bonito y fresco. Venga nena cómprame uno grande que está muy bueno, ¡cuantos kilos te pongo!". De verdad, esas páginas no ayudan para nada en el avance de la historia, más bien todo lo contrario, te cortan el rollo. Stephen King en la industria del porno sería ese director que pone fotogramas de tu madre en los momentos clave. Solo para joder. Y en vez de criticarlo parece ser que a la gente le gustan esas cosas, ¿estáis enfermos?

Perdón, he hecho un King y me he ido un poco por las ramas... hablemos del último libro que me he leído de este señor, seguramente inducido por la publicidad subliminal de youtube y los trailers constantes de su nueva versión fílmica: Cementerio de animales. 

Me ha pasado algo extraño con esta novela y es que al principio, en la presentación de los personajes, cuando todavía no sucedía absolutamente nada, ¡me tenía enganchado! ¿Absurdo? Pues sí. Pero la historia de la familia protagonista en esa primera parte no me disgustaba. El resumen de esa parte sería: "A una familia normal de estados unidos se le muere el gato". Y esto es todo lo que sucede en la primera parte del libro (cuando digo la primera parte hablo más o menos de la mitad del libro). Medio puto libro para decirme que un gato se ha muerto ¡joder! Pero dejando de lado el excesivo número de páginas para explicar ese trágico suceso puedo decir que la novela me tenía entretenido, quizá con la triste esperanza que de un momento a otro sucediese algo más interesante que una muerte gatuna. Y llegamos a la segunda parte...

Y la segunda parte no empieza mal, con un pequeño salto en el tiempo y un suceso trágico. Un suceso trágico que el autor te lo tira en tu puta cara sin miramientos. Eso estaría genial y sería algo sorprendente si en el capítulo anterior el propio escritor no te hiciera un puto spoiler de lo que vendrá a continuación. En serio, sin el puto spoiler el siguiente capítulo empezaría de forma brutal. ¡Bien por ti Stephen! Y después de un gran comienzo el resto de la novela es algo totalmente infumable. El resumen sería: "Me la suda la polla lo que le suceda a los putos personajes". Aquí Stephen King ya empieza a desvariar y a llenar páginas y páginas de puta paja. Empecé a leer en diagonal, después directamente a leer un par de frases de cada página y, a pesar de todo ese esfuerzo, se me hizo tedioso acabar. Y lo que es más triste, no me perdí nada del hilo de la historia.

Y por fin llegamos al final. Un final completamente absurdo y precipitado. En serio, ¿se te acabaron las ganas de escribir Stephen? Venga Stephen, a mi no me engañas, te ibas de vacaciones y dijiste "¡a la mierda! ya es demasiado tarde así que en un par de páginas acabo este puto libro que ya he llegado al peso ideal para un bestseller".

¡Odio esta obra! ¡Pero más te odio a ti Stephen por haberla escrito! Y como que ya llego al peso ideal para una crítica literaria de mierda solo añadir lo siguiente: 

"¡A Dios pongo por testigo que jamás volveré a leer a Stephen King!"

PD: Bueno, como no tengo criterio es muy probable que en un futuro caiga en la tentación y me lea otra novela del autor... y me aburra de la misma manera.

PD2: lo único bueno de este año de lecturas Stephenkinianas ha sido descubrir el pastizal que valían mis ediciones de Plaza&Janés para los adoradores del autor.

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Los pequeños hombres libres - Terry Pratchett

Los pequeños hombres libres del dios todopoderoso Terry Pratchett es uno de esos libros que aún no he encontrado de segunda mano para comprar y acabar mi colección. Como parece que eso va para largo he decidido coger un ejemplar de la biblioteca y leerlo de una puñetera vez por todas. Ahora ya me faltan muy pocas novelas para acabar toda la serie de Mundodisco y, de paso, no me queda ningún libro suelto sin leer que no sean los tres últimos. Así que, en definitiva, me he leído este libro para ponerme al día en el orden de lectura pratcheniana.

¿Quienes son estos pequeños hombres libres? Pues los putos Nac Mac Feegles. Los descubrí en el primer libro que me leí de la saga de la bruja Dolorido y los amé. Porque son unos hijos de puta adorables y porque son azules y porque son unos putos psicópatas con su "corasonsito" y porque llevan kilt (que eso siempre mola).

La obra en sí no es de las que más me gustan del autor porque las novelas de la bruja Tiffany Dolorido están dirigidas a un público juvenil. Y, aunque son disfrutables porque tito Pratchett no considera a la gente joven como imbéciles, no tienen la misma mala leche que en otras series más para adultos. ¿Pero eso qué mierdas importa si aparecen los Nac Mag Feegle? Pues no importa absolutamente nada porque los pequeños hombres libres siempre molan allí donde aparezcan. Porque son la ostia... y porque llevan kilt.

PD: Ya solo me faltan 3 novelas para acabar toda la saga. Voy a llorar un rato.

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Carpe Jugulum - Terry Pratchett

Carpe Jugulum de Terry Pratchett ha sido uno de los libros que más me ha costado conseguir para mi colección de Mundodisco. En su momento la editorial no lo tenía disponible y luego, con el paso del tiempo, no había forma humana de encontrar a nadie en mi ciudad que lo tuviera de segunda mano. Parecía que el destino no quería que lo tuviese. Hasta que, por fin, un día la diosa fortuna me sonrió y las búsquedas programadas de wallapop me dieron una fabulosa noticia. ¡Alguien cercano tenía el dichoso libro!

Así que ya lo he adoptado y rápidamente me lo he leído. Ahora no me queda otra que empezar mi crítica... o tal vez no. De toda la saga de Mundodisco la serie de las brujas es de la que menos disfruto, no sé porqué pero aunque los personajes me gustan no disfruto tanto como cuando Pratchett se centra en la guardia o en los magos. Pero qué más da, es un libro de Terry Pratchett y Terry Pratchett es dios. Además, que me haya costado tanto conseguirlo sin tener que llegar al robo hace que no pueda hacer una crítica veraz y constructiva. ¡Joder! ya solo me faltan dos libros para tener toda la colección del Mundodisco en mi estantería (viendo el estado vital del autor parece que no tendremos nuevas sorpresas sobre este tema).

Así que ¿qué puedo decir sobre este libro? Pues que es mio y no pienso dárselo a nadie ni aunque esté postrado en su puto lecho de muerte. Que hay mucho hijodeputa suelto y aún se lo quedaría. A parte de eso poco más. Bueno sí, que aparecen los pequeños hombres libres, los putos Nac Mac Feegles y eso, eso siempre es un sello de calidad.

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El pasillo de la muerte - Stephen King

Aquí el título de mi nuevo post podría haber sido ¿Cuántos libros de un mismo autor tengo que leer antes de poder asegurar que no me gusta? Puede parecer una pregunta estúpida (igual que todas las preguntas que me hago) porque la respuesta tendría que ser: uno. Pero ¿y si ese autor es un escritor un tanto obsesivo y tiene tropocientasmil obras? ¿Y si justo el libro que me he leído es el único que no me gusta de él?

Por poner un ejemplo, podría llegar a pensar que no me gusta la banda de rock Queen si el único disco que he escuchado es el de Hot Space. O ¿qué hubiese sucedido si la primera película de Star Wars que hubiese visto fuera La amenaza fantasma?

En resumen, que este año he decidido que fuese el año de Stephen King y ya me he leído unas cuantas obras suyas solo para comprobar si he tenido mala suerte en la elección de sus novelas o simplemente no me acaba de convencer el puñetero autor.

En esta última ocasión he decidido leerme la novela El pasillo de la muerte o La milla verde. Esta novela la escogí por diversas razones: la primera porque tenía el libro (una de las mejores razones para leer una novela); la segunda porque también estoy en un año que no dejo de leer libros que tienen su versión cinematográfica, así puedo comparar y decir aquello tan pedante de: "es mucho mejor el libro que la película"; y la última (pero no por ello una excusa más absurda que las anteriores) fue por el proceso en que se llevó a cabo esta novela.

El pasillo de la muerte se editó por partes, como si fuera un folletín. Cada cierto tiempo se publicaba un capítulo y hasta la publicación del siguiente no podías continuar. Se supone que se empezó a publicar sin que tito Stephen hubiese acabado y, por lo tanto, supiese su final. Estas pruebas que Stephen King ha intentado siempre para darle un toque distintivo a sus obras me encantan. Este tipo de jueguecitos que se trae el escritor son de admirar (aunque algunas veces haya fracasado como la de publicar directamente su obra por internete). Así que decidí leerme la novela y, de paso, jugar al mismo juego planteado por el autor. Me leí un volumen por día como si cada día me hubiese comprado un fascículo nuevo en el quiosco. 

Y aquí estoy, después del sexto volumen puedo decir que he acabado con la misma opinión que tenía del autor antes de empezar. Que sí, que muy buenas ideas pero no me acaba de convencer todo el conjunto. Esa sensación de que Stephen King no escribe novela, escribe "novela corta alargada". Que es de los que piensa que: "si puedo explicar lo mismo con treinta páginas más ¿por qué no hacerlo? ¿Qué podría salir mal?".

Además, en esta ocasión me da la impresión que la historia da ciertos tumbos como si realmente la hubiese empezado sin saber cómo iba a acabar. Por ejemplo, me da la impresión que ese roedor tenía que ser algo más importante en la historia con ese halo mágico y místico que aparece en los primeros capítulos para acabar siendo... pues eso, un puto ratón. ¿Por qué das tanta importancia a su misteriosa forma de desaparecer por arte de magia cada vez que entra en una de las celdas? ¿O que solo come la comida que le lanzas si eres un tipo de guardia determinado? Tengo la sospecha que ese ratón iba a ser más determinante en la obra y finalmente el devenir de la propia historia acabó por diluirse. 

Pero bueno, quizá solo sea yo. A todo el mundo le gusta el señor King, así que supongo que le daré otra oportunidad (aunque este año ya lleve unas cuantas). Y sigo con la misma duda que al principio: ¿Cuántos libros de un mismo autor tengo que leer antes de poder asegurar que no me gusta?

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Tente On Mars

Tenemos nuevas imágenes en exclusiva enviadas desde nuestro corresponsal en Marte. Parece ser que una raza de alienígenas ancestrales está dispuesta a atacarnos sin piedad. No queremos crear un clima de alarma ni alentar el pánico injustificado pero: ¡¡¡VAMOS A MORIR TODOS!!!

Hacía tiempo que no subía nada en el blog por diversos motivos, el principal es que da pereza hacerlo y siempre tengo cosas más urgentes que hacer en mi vida como salvar el mundo, pasarme el día durmiendo en el sofá o probar diferentes sectas satánicas. Por desgracia hoy está diluviando sin parar y éstos son malos días para intentar salvar el mundo, el sofá ha decidido pasar a mejor vida y Satán no tiene ganas de quedar conmigo por cansino, así que no me queda otra que actualizar el blog.

Hoy he hecho unas foticos a unas pocas construcciones que hice en diferentes épocas de mi vida pero siempre bajo el mismo pretexto: sólo me quedan estas piezas ¿qué puedo hacer con ellas? Es curioso pero cuando dispongo de nuevas piezas no pienso en coger uno de estos bichos e intentar mejorarlos, simplemente o los dejo igual o me los cargo.

"!Centro de comunicaciones espaciales comunicándose con la Tierra! Tierra ¿me recibe?" Me hizo gracia hacer una base espacial con un aspecto de película de ciencia ficción setentera y no sé porqué pero me gusta y no creo que la vuelva a desmontar hasta que no me quede más remedio.

"Hijos de perra salid del medio si no queréis morir atropellados!!" Aquí hice un minimalista buggy, coche 4x4 todoterreno o un intento de hacer un automóvil con la apariencia de un pequeño saltamontes.

"Mi carro me lo robaron, de noche cuando dormía... ¿dónde estará mi carro? ¿dónde estará mi carro?" En esta ocasión tenía unas piezas de la proa de un barco y pensé en hacer algún vehículo con ellas, que fuera su parte delantera y que no fuese un puñetero barco. También disponía de unas ruedas de tanque tiradas por ahí.  Así que sin dudarlo debía construir un carro de combate futurista, con láser incluido. El resultado es algo que me tiene un poco raruno, que no me acaba de gustar. Como aquel amor de verano, que estuvo bien sí pero que se terminó al llegar setiembre. Sin dudar a la que necesite las piezas este carro se lo llevará el viento.

Como extra de DVD pongo una construcción muy inútil, muy simple y muy diminuta a modo de Tente Combi o las minifiguras que salieron en algunos yogures en los 80. Todo empezó cuando vendí unos vehículos de hojalata de los años 70 por el portal de milanuncios hace mucho tiempo (tanto tiempo como que en aquellos años wallapop simplemente era una palabra de mierda y absurda que nadie en su puto sano juicio usaría como nombre de una empresa). Pues que el muchacho que me compró aquellos juguetes me hizo una contraoferta añadiendo a unos dineros 4 piezas de mierda y una figura de Tente. Como que no tengo puto criterio acepté la oferta y luego quise hacer algo con aquellas 4 piezas de mierda y esa figura.

Por último, la aparición de la "guest star". Me encontré unas figuras de Tente en un mercado de segunda mano y he decidido hacerle esta composición. ¿Que sucede si juntas muñecos Tente Astro o Titanim, un monstruo de LEGO y un vaso muy cuco pero poco práctico del Forum de las culturas de Barcelona 2004? Pues lo que sucede en mi mente es un ritual satánico entre muñecos Legos y Tente.

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