Cinco cerditos - Agatha Christie

Y aquí tenemos la crítica de la siguiente novela de Agatha Christie que me he zumbado: Cinco cerditos. Pero antes de nada decir que en esta nueva historia se reafirma mi teoría que la señora Christie tuvo algún trauma en su tierna infancia con las canciones que le cantaban de pequeña. De nuevo las estrofas de una canción infantil (los cinco cerditos dichosos) son la excusa para hilar una historia de misterio y asesinatos. Me juego lo que sea que la canguro que cuidó a Agatha de pequeña le hizo la vida imposible o le torturaba cantándole canciones al oído. 

Da igual, empecemos con la sinopsis. Una mujer es acusada de asesinato y la sentencian a muerte. Tropocientos años después, la mujer, a poco de cascarla, envía una carta a su hija para confesar que ella no ha matado a nadie y que es inocente. La hija, como que madre no hay más que una, cree en su inocencia y decide contratar a Poirot para descubrir al verdadero culpable. Poirot hace redactar a cada uno de los distintos sospechosos un resumen de todo lo que recuerdan del día del asesinato. Poirot es dios y acaba por descubrir al puto asesino.

Y después de mi gran sinopsis, solo queda preguntarse: de verdad Agatha, ¿qué coño te pasa con las canciones infantiles? ¿Cuántas novelas podría haber escrito si en su vida hubiese escuchado un disco entero de Parchís? Preguntas que, por desgracia, quedarán en el olvido...


PD: y, por último un parecido razonable entre la portada de Cinco Cerditos de la serie amarilla de la editorial Molino donde sale un Poirot muy parecido al actor David Tomlinson, el padre de la película de Mary Poppins...