Yo no conocía al señor Pynchon pero leyendo la contraportada de un libro que había en la biblioteca me interesé por dicho autor. Busqué información para saber si valía la pena intentar leer ese libro (La subasta del lote 49) y descubrí que era una autor muy bueno y un poco raruno. No había dudas al respecto, a la que pudiese pediría ese libro a la biblioteca. Pero algo pasó y destrozó todos mis planes. Ese algo fue que me enteré que su primera obra se titulaba V. y coincidía con el título que yo había puesto a mi inconclusa novela que estaba escribiendo. Así que, el único motivo para leerme el siguiente libro no fue otra cosa que la de hacerme gracia su puto título.
La novela es extensa. Y cuando digo extensa no hablo solo de las páginas que ocupa (que también) sino que dentro de la novela es como si explicara la vida y milagros de una cantidad insana de personajes. Todos ellos molan un montón pero topé con algo que hizo que no pudiera continuar con la historia. El principal problema es que soy la persona más dispersa del planeta, así que lo normal en mí es que mientras esté leyendo cualquier libro mi mente esté pensando en cualquier otra cosa completamente diferente a la historia. Así que el escritor me tiene que ayudar un poco, poner de su parte para que yo me centre y comprenda todo el mundo que ha inventado solo para mí. Y aquí está el gran problema de V. que es un universo tan basto de personajes que mi mente acaba por no seguir el puto hilo. En la mitad del libro no sé de qué puñetas trata la historia. ¿Quién es el protagonista? ¿Hacia dónde se dirige? ¿Qué mierdas he leído hasta ahora?
Pero bueno, que los personajes tienen su qué, quizá no era el momento de leerme este libro, quizá dentro de un tiempo le tenga que dar una segunda oportunidad... o, quizá, simplemente la próxima vez no escogeré un libro por su puñetero título.
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